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IMAGMAGINATION

Eruption…

Il jaillit fort mon

Mag-ma-mag-ma-mag-ma…

Maman!

Le volcan, le séisme

Arrive au moment où l’on s’y attend le moins…

Est si fort et destructeur et perturbateur, mais créatif

Comme la fantaisie.

Qui détruit, et crée, et parfois forme

Je suis un volcan

D’idées et d’imagination…

Mag-ma-mag-ma-mag-ma-mag-ma.

Maintement lente et chaude

une nouvelle coulée de lave

qui brûle l’aride passé

et jette

les bases d’un avenir fertile.

Mag-ma-mag-ma-mag-ma…

The volcano

I am surrounded by the lava,

MAG-MA-MAG-MA-MAG-MA…

L’image mentale

Qui magnétise, est magistrale,

N’est jamais magnanime,

Mais m’imagine…

Und Jetzt,

Das Magma langsam strömt

und beschleunigt in meinem Geist

L’imagination est comme un volcan

une éruption Plinienne…

Die in der Nacht kommt

und alle weckt

Interprétation:

Le poème est écrit avec une métrique conçue et étudiée pour imiter un tremblement de terre. L’auteur, survivant d’un tremblement de terre dans sa région, compare le séisme précédant une éruption volcanique à une injection de créativité qui transporte l’imagination et à l’envie d’écrire de la poésie. D’ici le titre « Imagmagination » parce que le magma devient un symbole de la chaude créativité qui jaillit des profondeurs de l’esprit.

Il n’y a pas de fumée sans eux

Dans les couloirs des hôpitaux où la mort guette,

Aspirant toute vie d’une étreinte discrète,

Des âmes combattent, car nourries de bravoure,

Dont les cœurs bien remplis, restent bercés d’amour.

Refusant de céder face aux affres du mal,

L’espoir à leur côté, comme un ami loyal,

Des malades si dignes rassemblent leurs forces,

Pour éteindre enfin cet ennemi trop féroce.

Dans les chairs abimées, un feu lent se propage,

Faisant de tout leur corps un éternel otage.

Ces braises ardentes aux couleurs de vengeance,

Se consument feutrées, dans un ardent silence.

À la manière d’un vieux volcan endormi,

Le cancer est si vil, qu’il ronge sans répit,

Il gronde dans l’ombre et consume tout espoir,

Dans un torrent fait de lave, et de cendres noires.

À ceux qui se battent pour sauver leur destin,

Portant les douleurs qui nourrissent leurs chagrins,

Je veux dire que les volcans faits de souffrance,

Se figent un matin, sous la douce espérance.

Le refuge des mots embrasés :

Il existe une terre ou l’on ne peut poser pied mais ou les mots errent,
Une terre ou l’on crierait nos pensées dans les airs,
Une terre ou le sol brûlant efface toute trace de souvenirs,
Mais ou la poésie trouve refuge et ne cesse de fuir,
Un endroit où les volcans crachent des feuilles de papier par centaines,
Dont le feu consume celles contenant une peine certaine,
Un endroit ou la lave explosive ne cesse de faire remonter à la surface,
Des rimes éphémères et passagers qui ne laisseront aucune trace,
Ou peut-être une empreinte dans les cœurs des âmes déchainées,
Qui usent des mots embrasés tel un bouclier enflammé,
Dans cette terre, les stylos semblent bouillants et intenables,
Pourtant ils sont saisis avec force par des êtres admirables,
Accessible que par un esprit ouvert vagabondant dans les cendres,
Les yeux ne servent à rien il suffit de s’agripper aux mots pour comprendre,
Que la poésie est une arme vivante impulsive émettant des pensées en fusion,
Qui choisit son hôte dans une terre de lave ardente auprès des cratères en éruption,
Vous qui me lisez sachez que la parole est attrayante et enchanteresse,
Mais que la poésie est une tempête des plus volcaniques, enfin je me confesse.

Écritincelle

Quand la nuit,

Derrière mes paupières

S’étendent les taches pourprées,

Qui étirent les fumerolles de la journée

En bandeaux éphémères.

Quand la nuit,

Mes muscles renoncent

À leur emprise sur mes membres

Et se donnent au silence

Du noir de ma chambre.

Quand la nuit,

Mon souffle circule

D’une lenteur rêveuse

Dans ma poitrine encore creuse

Avant son errance somnambule.

Alors

S’allume la poudre dans mes yeux,

Brûle le ballet d’images bavardes,

Éclosent les étincelles entre mes cils,

Coulent les larmes ignées de mes joues

Jusqu’aux traits écumants de ma plume.

Quelquefois,

Mes pensées pleurent

Comme les pierres ponces chutent

Noircies et navrantes ;

Viennent

Les souvenirs,

Les soucis

Et les “si”.

Quelquefois,

Mes pensées prennent feu,

Sans que jamais elles ne cicatrisent.

Un brasier qui brûle et brûle et brûle,

Dans ma poitrine radieuse,

Projetant l’ombre de mes côtes

Sur les murs murmurants

Qui guettent l’instant où

Tout s’oxydera en rêves.

À la fin,

Tout se compresse en caillou

Jeté pour calmer le jeu,

Un caillou se lovant

Entre les crêtes et les creux,

Un caillou plongeant

Sous la surface miroitée

Du lac d’obsidienne braisée.

À la fin,

S’élèvent les flocons de cendre

Doux à voir comme la réflexion

De la neige dans des yeux d’enfants.

À la fin,

La cendre s’effrite sous mes doigts

Et laisse des lettres où flamboient

Les éclats éteints qui passent de main

En main et y esquissent la silhouette

Des flammes et leurs pirouettes

Et montrent à l’autre

La lueur de mon moi.

Cendres de vérité, un feu sous la glace

Ça bouillonne au fond de moi

Tel le magma, mes émotions s’entrelacent et s’entrechoquent pendant des mois

La passion, la rage, l’envie, le désir, le plaisir, la joie

La tristesse, la culpabilité… tout s’effleure, tout se noie

Une bombe à retardement d’émois

Que j’ai appris à contenir, parfois

Le monde dit moderne nous enseigne la contenance

Et pourtant il s’inspire de Maupassant pour son souci d’apparence

Quelle est cette folie qui nous pousse à l’outrance ?

Devenir adulte au plus vite sans passer par l’enfance

Et si le bonheur logeait dans cette part d’innocence ?

Une salsa entre l’élan de l’insouciance et la sagesse de l’expérience.

Mais comment rester sage quand l’intérieur gémit d’implosion ?

Quand chaque émotion enfouie se tend vers l’explosion ?

« Respire. Retiens. Garde la face. » C’est ce qu’on nous narre

Je suis un cratère muet dans un monde trop bavard

Un feu sous la glace, un silence illusoire

Je viens d’une terre où les volcans ont mémoire

Alors, j’écris.

Ma lave se déverse à travers l’encre de mes insomnies

Chaque mot un jet brûlant. Il jaillit, il crie

Je ne retiens plus, je laisse couler cette incandescence

Embrase la page, et au contact, savoure l’effervescence

Éruptions. Tumultes. Secousses. Mon poème, un choc sismique dans toute son essence

Et quand enfin la lave se calme, tout s’apaise,

Je savoure la chaleur de l’encre, vestige de braises

Le poème s’étire, lentement, prend ses aises

Et sur ces cendres encore chaudes de vérité,

Poussera une paix

Peut-être même… une liberté